¿Hasta cuándo?

¿Hasta cuándo seguirán quedando impunes las masacres en éste País? Mientras se piensa en re-elección, hay otras cosas que suceden (http://noticias.co.msn.com/articulo.aspx?cp-documentid=16032090) :

"La muerte a balazos por el ejército colombiano del esposo de una líder indígena que la semana pasada denunció a Bogotá ante el Consejo de Derechos Humanos de Ginebra provocó indignación entre organizaciones no gubernamentales en esta ciudad.

Edwin Legarda, 28 años, marido de Aida Quilcué, máxima autoridad del Consejo Regional Indígena del Cauca (CRIC), se desplazaba el martes en un vehículo por el municipio de Totoró (suroeste de Colombia) cuando, según la versión oficial, fue tiroteado porque no atendió una orden de pare en un retén del Ejército.

Julie Gromellon, de la Federación Internacional de Derechos Humanos (FIDH) expresó su "condena por este asesinato cometido por los militares, que consideramos tiene un vínculo directo con las denuncias formuladas por Aida Quilcué en el Palacio de las Naciones de Ginebra la semana pasada, en el marco del Examen Peródico Universal".

Aida Quilcué "había denunciado ejecuciones perpetradas contra las comunidades indigenas y en particular contra sus dirigentes", recalcó Julie Gromellon.

"Cada vez que ocurre algo como lo sucedido durante el Examen Periódico Universal de Colombia, hay una reacción de este tipo, lo cual demuestra la indiferencia del gobierno colombiano sobre lo que le viene pidiendo la comunidad internacional", declaró Eric Sottas, Secretario General de la Organización Mundial contra la Tortura (OMCT)".

Pd: Hasta Cuándo... hasta cuándo nuestra América seguirá vistiéndose de tristezas...

Yo soy ramon

Aquel que rompe las cadenas

Buril, solar

La fe que enciende las hogueras

Clamor fundamental

La voz de la justicia

El que a la suave brisa

Lo torna en vendaval

Yo soy ramon

Aquel que nunca morira

Que tiemble el verdugo opresor

El buitre insaciable del mal

Detras de la muerte yo soy

Ramon, la victoria final

Yo soy ramon

Aquel, la luz del oprimido

La carne, sangre y piel

Del hombre redimido

Yo soy, el leon que va

Cruzando la montaña

Por montes y quebradas

Rugiendo libertad

Yo soy ramon

Aquel, que vive mas alla.

Que tiemble el verdugo opresor

El buitre insaciable del mal

Detras de la muerte

yo soyRamon, la victoria final.

Poema a la Maga

Mujer, mujer pez... Julio Cortázar, Rayuela y las mujeres de Modigliani

-Vos… -dijo Oliveira mirándola colérico, y se interrumpió para abrir la cerveza con un

golpe de la mano contra el borde de una silla. Estaba viendo con tanta claridad un boulevard bajo la lluvia, pero en vez de ir llevando a alguien del brazo, hablándole con lástima, era a él que lo llevaban, compasivamente le habían dado el brazo y le hablaban para que estuviera contento, le tenían tanta lástima que era positivamente una delicia. El pasado se invertía, cambiaba de signo, al final iba a resultar que La Piedad no estaba liquidando. Esa mujer jugadora de rayuela le tenía lástima, era tan claro que quemaba.

sangre en las venaste digo y me decísy nuestro pulso, cruel detractor de barbaries

que no conocimos, perpetuo carnaval que se nos

aparece junto a los ojos…

felina, la mujer-pez se acerca y me acaricia, me mima

con sus palabras escritas en un viento cambiante, que

acompañó la mutación del mar, el cambio de estaciones

sagrado…

y saber que cada vez falta menos, que nuestra época

todavía no ha comenzado, y que inventaremos historias

hermosas con finales tristes en alguna habitación

vacía, que nos tendrá como únicos habitantes

y treparemos a las paredes

y dejaré que me mates

para matarte luego yo

y quizás nos encontremos una noche de lluvia,

y contemplaremos, seremos los testigos de esto que

no me animo a definir como historia, libro o mandala,

nuestra hermosa y maldita cárcel kármica que supimos

conseguir…

no le hagás caso a mi voz…vos sos la

verdadera voz, la palabra, el designio…yo soy el

dibujo, la imagen vista desde lejos, ese que se te

acercará, te devolverá tu corazón de cristal despuésde tanto tiempo, y te abrazará, te besará y te invitará a nadar contra la corriente a su lado parasiempre…

el milagro de los colores

tu pelo, mitad

hermosa cara para ser dibujada

voy a desterrarte infinitamente de tu cárcel,

vos no estás hecha para seguir formando parte de

colecciones, de listas aleatorias y humanas…

somos culpables de la eternidad, Maga…la

palabra maldita te encierra, a mi también…vos sos la

Maga que me encontró, yo soy el Leandro que un Mayo te

quiso dibujar…

estamos rompiendo las leyes de la identidad

convencional, estamos destrozando las imaginarias

barreras de espacio y tiempo, nunca creimos en las

distancias ni en los mares premonitores…aunque se

que aún existe un miedo…se que la entrega tendrá que

ser absoluta, o no servirá para nada que hayamos

engañado a los relojes…

perfecta musa para este pintor de muñecos desnudos

cuando nos veamos de nuevo detendremos los

relojes, y permaneceremos eternamente en ese primer

día, nuestro libro nunca dejará de comenzar, nos

sorprenderá con las metáforas de las que formaremos

parte…la penúltima canción continuará sonando…

vamos a enterrar a nuestros yo equívocos

quiero equivocarme de nuevas maneras a tu lado
poeta maldita,

dama asesina,

princesa vampira,

mujer, mujer-pez,

ojos de gata,

Maga,
mi error más hermoso

o mi hermosura más errónea…

preparemos las alas, mitad…
vas a ver que los peces pueden volar…

sé que lo sabés, Maga…se nota en tus naturalidades, en la forma de caminar, en la manera de alzar la vista irónicamente, la mayoría confunde ese gesto con ingenuidad, yo lo entiendo, yo soy la Maga, la no-Maga, la coraza, el cigarrillo en lugar de la metáfora, el deseo de dejar de existir, el deseo de empezar a existir…

-Che, te estás poniendo metafísico y viejo, L. -sonrió entre dientes, luego de decir por segunda vez esa oración, en apariencia inocente y hasta jocoso, pero sabiendo ( o sin saber) que era eso… que era verdad…

Siembra

Mercedes Sosa y el recuerdo constante de los olvidados...

Tenemos que seguir compañero
miedo no hay
por el camino cierto unidos para crecer y andar
Vamos a repartir compañero el campo y el mar,
el pan, la vida, mi brazo,
mi pecho hecho para amar

Americana Patria morena quiero tener
guitarra y canto libre en tu amanecer
En la Pampa mi poncho a volar
estrella de viento y luna, viento y luna

Y vamos a sembrar compañero con la verdad
mañanas frutos y sueños y un día acabar con esa oscuridad
Vamos a preparar compañero sin ilusión
un nuevo tiempo de paz y abundancia en el corazón

Mi guitarra compañero habla el idioma de las aguas de las piedras
de las cárceles del miedo del fuego y de la sal.
Mi guitarra lleva el demonio de la ternura
y de la tempestad es como un caballo que rasga el vientre de la noche
besa el relámpago y desafia a los señores de la vida y de la muerte.
Mi guitarra es mi tierra compañero es el arado que siembra la oscuridad.
Mi guitarra es mi pueblo compañero.

Pd: La foto fue tomada por Angela Castro http://litrasfalsas.blogspot.com/

Cuántas, cuántas

¡Cuántas lágrimas
Habrán de escurrir mis ojos!
Mi cuerpo desgastado
Las arrugas incipientes

Cuánto dolor pasará
Por este lugar
Tan ajeno, tan involuntario
Tan distante

Cuánto dolor, cuánta angustia
Cuánta incertidumbre
En un cuerpo
Que lentamente deja de pertenecerme

Espejismo

Sentada al borde del precipicio
Una mariposa risueña me mira
Esbozo una sonrisa y huye

Rato después una mariposa infeliz
cansada, desorbitada posa sus
patas azules sobre las cenizas del viejo cigarrillo

Al caer la noche, se unen
se miran, vuelan por caminos distintos…
Revelan su desnudez en el ocaso
mueren en la noche, con las alas fatigadas y los labios resecos

Así, un día en la vida
de la mariposa que me mira
y ya no sonríe

Alicia Amattí

Reinaldo Arenas

No es el muerto quien provoca el estupor

No es el muerto quien provoca el estupor
es la sorpresa de ver cómo olvidamos
su propia muerte, nuestro gran dolor.
Queda el muerto, nosotros nos marchamos.

No es el muerto, no, quien se retira.
Somos nosotros que vamos discutiendo,
sobre el cadáver que mudo nos mira,
la posibilidad de seguir sobreviviendo.

Cuando en la memoria al muerto divisamos
(juegos del tiempo, macabro escandiador)
no es pues al muerto a quien estamos viendo:

Somos nosotros que tétricos quedamos
al ver cómo miramos sin horror
al que en el gran horror se va pudriendo.

Ausencias

Deben ser los meses, o mi aparente desconocimiento de las situaciones... el guardarme el dolor y postergarlo hasta creer que algo nunca pasó, así es menos doloroso, más lento pero menos doloroso o al menos así lo pensaba... ¡Cómo duele recordar! Cómo duele pensar en las ausencias y que éstas regresen como recuerdos vivos, como si todo eso que pasó por mi vida alguna vez, reiterara que ya no está, que se fue y que debo afrontarlo, como se afrontan las pérdidas de todo tipo... Duele, recordar duele, más si lo que se vivió se piensa con amor... los extraño, los extraño y odio el transcurrir de los meses, porque aun, de alguna manera sigo esperando algo que los traiga aquí, hasta mi, y pensar que todo esto no fue más que un mal sueño... Donde quiera que estén ... los extraño y los quiero aquí, conmigo...

De tu ausencia

solo puedo restar lágrimas

Sumar penas

Ahogar silencios.

De tu ausencia solo puedo dividir suspiros

Aumentar Tristezas

Asfixiar mi alma.

Solo de tu ausencia queda el vago recuerdo

De lo que alguna vez fue

Y el viento recordó libremente

En lo más profundo del corazón.

De tu ausencia queda mi desconsolado espíritu

Enfermando mis noches

Enlutando el alba

Recorriendo mi cuerpo.

De tu ausencia, mi espectro inmortaliza

Evoca suspiros, y entrecorta mi respiración

Mis miradas se pierden

Y las mariposas se convierten en humo.