Y ya a los árboles se le ven los huesos.
El pasto, en la mañana tiene un velo blanco.
El verde ya no existe,
ni el rojo
ni el amarillo.
Por lo menos no en los árboles
ni en las hojas
Ahora todo es negro
el esqueleto del viejo árbol
las nubes azules casi negras
negro, negras, negro
los huesos
el vientre
el silencio
El árbol, el árbol
desnudo, muerto
el árbol espera el invierno
él arbol espera lo blanco
lo diáfano
ya no tiene un velo mundano en su rostro
ya está el espiritu
el esqueleto
blanco.
No hay comentarios:
Publicar un comentario